Hoje, a caminho do trabalho, estou insuportável de metida com meu novo brinquedo: um aparelho menor que a minha mão, e um montão de música lá dentro. O som cristalino, através do fone, vai cair muito bem aos meus ouvidos.

Aperto play e aparece a imagem da maçãzinha no pequeno monitor - estaciono, desço do carro e vou em direção ao metrô. Toca uma música do Moby, e penso: “Meu, esse cara é muito legal, por onde eu andei?”

Não andei para dançar nos últimos anos - a Love Story ainda existe? Andei por andar. No meu carro não tem rádio. Lembrei-me de uma garota que amava jazz por amar os jazzistas. Andei por andares. Quantos anos se passaram, desde a última vez que estive numa garagem a escutar rock contrabaixado?

Entro no metrô, desço as escadarias, toca The Clash... Amo essa música! ♫ The shareef don't like Rockin' the Casbar Rock the Casbar The shareef don't like it Rockin' the Casbar Rock the Casbar ♫

Para mim, ouvir música e escrever é como andar e mascar chiclete: desconcentro-me num piscar de nuvem. Andei escrevendo muito e ouvindo pouco. Nem Bah me fez escrever um conto ou resultar a tabuada! Mas observei bastante nessas andanças.

Desço outra escada, essa é rolante, e percebo meu pé a chacoalhar e a tirar poeira do sapato no balanço do rock meio billy. De novo o refrão: ♫ The shareef don't like Rockin' the Casbar Rock the Casbar ♫

Antes das sete da manhã, as cabeças estão apressadas. Sonolentas e mal humoradas seguem o mesmo ritmo da música que ouço - seus casacos esvoaçantes dançam o balé do lavoro, o que os torna mais divertidos.

Estou excitada com a minha redescoberta: o mundo é audiovisual. Não é em vão que o cinema é feito de sons e imagens, e como bem se completam! Sim, eu sempre soube disso, mas hoje especialmente, o sol não é cinza, ele é laranja, as árvores não sussurram em meus ouvidos, elas assoviam.

O metrô pára na plataforma, a multidão se espreme feito laranja, cai na jarra de inox e é centrifugada ao ritmo da música - ouço Aplle, a performance da banda Cibo Matto é drôle...♫ When apple leaves fall – You may feel something in your mind's eye - When the earth drinks in squall - You may plan to escape on the sly♫ - não sinto meus pés no chão, deslizo na película, escorrego e afundo numa grande salada de frutas.

Entro, sento num banco, no canto do vagão, ajeito a bolsa e os livros no colo - meu casaco oculta o tocador de música. ♫ Shut up and eat, too bad no bon appetit, shut up and eat, you know my love is sweet! ♫ - como gritam!!

— Não! Birthday Cake! - penso alto.

A música risca o tímpano recém operado. Levanto o casaco, me atrapalho ao passar para a próxima música, todavia tudo é muito simples e funcional nesse tocador e, basta correr o dedo suavemente pela circunferência, o som abaixa y yá está...

♫ I'm a vagabond, I'm a vagabond My mom says, "You are kinky!" Who cares? I don't care! A horse's ass is better than yours Who cares? I don't care... ♫

Scratchhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

Algo me enxota do meu orbe audiovisual, sou ejetada para o mundo real, várias pessoas começam a olhar em minha direção :"Putz, Será que estou cantando a música, e alto?"

Não, não é para mim que olham. Nem para o travesti que volta do trabalho, é algo ou alguém ao meu lado. Pensei em girar o pescoço, mas preferi que os olhares me contassem - como vício, tirei a música para não me desconcentrar:

O primeiro evocou, o segundo congelou e o terceiro disfarçou. O quê? A piedade. A culpa esfumaçava na íris de todos os passageiros, desde a humilde senhora grisalha, como na estagiária de salto até o garoto com blusa e bermuda de skatista e sem o skate.

Quis girar o pescoço, mas ainda não! Percebei o vulto de um homem negro. Eu estava, junto a ele, trancafiada pela julgo e comiseração dos passageiros num canto de vagão do metrô. Pensei: "Volto a ouvir música ou não? Imagino ou me atenho ao que tenho?"

Em movimento, os trilhos gritavam algo incompreensível. Girei o pescoço. Ao contrário de todos que se mantiveram no ponto morto, dei a primeira marcha, mirando o réu. Era Casbah - assim eu o nomeei aquela manhã

Casbah era um homem sem idade, magro e alto, e com rugas gagas. Esgalgado e de músculos firmes, portava consigo um pente de plástico verde, penteando os curtos fios pixaim de fungos esverdeados. Meus olhos dialogaram perfeitamente com o movimento obstinado de Casbah que ocupava quatro assentos de uma só vez.

Em dois bancos, descansavam três sacolas grandes, plásticas e seminovas - tudo dentro dela, estava hermeticamente embrulhado, era uma casa muito bem arrumada - num terceiro, o traseiro do próprio Casbah, e no quarto, ninguém se atreveu a sentar durante toda a jornada.

O nômade agitava o pescoço numa atitude de negação e falava com alguém que, até eu sair do vagão, não havia identificado, e nem notou que eu estava ali, ou, pelo menos em momento nenhum se incomodou com a minha presença, com o meu olhar acordado a esmiuçar seus trejeitos.

Insistia em agitar o pescoço e a pentear-se. Em três segundos, conseguiu repetir o ato de levar o pente até o cabelo, mais de dez vezes. Os cabelos não eram rançosos, a escovação frenética estimulava o couro cabeludo esquizofrênico.

Em determinado momento, Casbah, interrompeu o que havia feito durante todo o percurso, e ajeitou as sacolas no colo como se fosse um filho, redondo, morno e gordo. Segundos depois, voltou-se a pentear.

Duas estações, Consolação e Trianon/Masp, já haviam passado. Na Estação Paraíso, Casbah parou de sussurrar, relaxou o braço, ficou imóvel. Quando a porta abriu, arremessou o olhar para fora, as veias do pescoço sobressaltaram, pareceu estar entre a cruz e a espada, esperava alguém entrar, no tom dramático de seu olhar, um anjo ou a morte. Assim que as portas fecharam, voltou a se pentear em estado de convulsão e voltou a segredar.

Uma voz ecoou soprando o nome Ana Rosa, era estação que eu deveria saltar. Pensei: "Cada louco faz como Pod". Levantei-me, apertei o player. Tudo era café com leite naquela manhã e, como todos os dias, seríamos devorados pela grande maçã.

Lembrei-me de voltar à música tema do dia e sai do metrô, sai dançando sem nenhum motivo ou motivada pela música motiva e emotiva do Clash....♫ The shareef don't like Rockin' the Casbar Rock the Casbar The shareef don't like it Rockin' the Casbar Rock the Casbar ♫ (fim)

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